in de spiegel van mijn poëzie denk ik mezelf te zien echo's uit de diepe voor die ik door mijn pad te ploegen getrokken heb waarvan ik de kluiten omgekeerd op mijn papieren aarde stort wie zie ik echt? ben ik dat daar of zie ik slechts de sporen het opgewaaide stof van anderen wiens zwoegende tred ik volgde wiens kleuren mij bedekten als bewerkten wij dezelfde gronden